Il était un crapaud, poète de son état.
Il n'aimait pas l'eau.
Quand il pleuvait
Il se réfugiait dans son nid douillet.
Ainsi bercer par la douce musique
Des gouttes d'eau
Tombant sur les carreaux,
Souvent, il s'endormait.
Seule la faim pouvait l'extraire de sa léthargie.
La faim ou le parfum lointain d'une rose trémière.
Qu'il fait bon se promener sous le vieux pommier!
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